017

Como la carne muere, la carne mata
Como la tierra pare, la tierra traga.
Todo empieza en el origen y al origen se va.
Vuela una mariposa nocturna
La luz de la luna la protegerá,
Ahí en las acacias el canto del silencio
Arrulla la espera de los hombres.
Una laguna de cristal se quiebra y el caos
Se disuelve en el roció de las flores
Todo empieza en el origen y al origen se va.
Unos cierran sus ojos, otros los abrirán
Porque un paso adelante puede ser uno atrás
Como la tierra pare, la tierra tragará
Como la carne muere, la carne matará.

Flash

Con los amigos se vuelve a lo mundano, a lo callejero… escupes en la acera y nada tiene por que advertirlo. Has venido a este mundo para divertirte. Hablo con Ricardo por el Messenger y me envía un icono animado de una vaca (con facciones masculinas pero pueriles) que salta y un dedo suyo (acaso una pesuña) te señala como si te dijera “Tú, el de la camisa verde a cuadros”. Ricardo me confiesa que le encanta ese icono y yo le digo: -Que! Seguro es una fascinación casi sexual- Pues sí, me encanta como sus ubres rebotan cuando saltan.

¿Sabes que quiero? Lo quiero todo.

Me entretengo viendo videos de Fangoria y ojeando las páginas del librito del último Cd de Miguel Bosé (Cardio) que me regaló Libia.

Horas despues... Un disco de Libido... Pop Porn... en nuestra otra vida, cuando te conocí.

Close

De pronto tus ojos lloraron arcilla, tus mejillas se secaron y tu boca se torció en una cicatriz carnosa incapaz de dar un beso o repartir una sonrisa. Tu cabello se lo lleva el viento siempre ondulado por ese aire gris que respiras. Ya desde hace soles que tu estas media muerta, desde hace lunas que tus pupilas se hinchan de malicia, que pena, pero ya no me causa intención afligirme por tu condición descarnada.

Aprendí a vivir bajo las esporas de tu risa, a comer de tu mano sucia y a oler tu hedor. Ya no era humano entonces, animal… un animal furioso y corroído por la ira. Pero, ya ha pasado para mí esta tormenta, he vuelto a la misma casa de sencilla de siempre. Adiós.

Un tajo en tu vientre late, un hueco profundo y negro se bate al exterior, a este mundo de hierro y sal. Pugna, mujer de barro, por que tus pechos no emanen vinagre. No soy de tus pueblos ni tus lluvias. Adiós.

016

Volver a recoger flores de tu vestido,

Todas las veces de todos los soles

Bañarme en el rocío de tu cara,

Encenderme de nuevo en la luna

A tu lado, gata amarilla, gata de colores

Quédate en mi techo, habítame

Como me habitan todas estas calles,

Como me habitan todos estos mundos

Porque en tu mundo donde habito

No estoy solo, sino tu carne despegada

De tu vientre animándome a seguir

Por el sendero de la vida nuestra,

Y nuestra es la vida, toda entera.

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015

En estas épocas marginadas
Es difícil hablar de farolas
O de repente de alamedas,
En este mundo de alambre
Donde una acacia muere
Bajo el yugo eléctrico
De una carta mal escrita.
En estas épocas marginadas
Aun se pugna por la poesía.

Vermilion

Mañana. Como sabes que vendrá. Como te aseguras que lo que no inventaste hoy lo harás mañana. Como sabes que destruirás trescientos mundos la próxima semana si hoy puedes destruir seiscientos.



Fantoche, súbete al coche, choche. Y todo este derroche hazlo sin roche. Abandónate al viento, hostígate, sáciate de lo insaciable y vuelve a tu oscuridad… para que negar. Tienes un nombre y huele feo. Amate… amante.



No ir contra la corriente es un acto contracorriente. Que corriente eres cerdito.
Disfruta de esa caramelo de calzón con caca. Matate trescientas veces, corazón de melón. Ámame Dulcinea… este cobarde que se mea en sus pantalones tiene los pantalones bien puestos. Aprovecha, soy como un dos por uno. Haz la apuesta a ojos cerrados y lánzate por este bombón de sal y pimienta.



Vamos, vamos fast machine. Let´s do it…



Soy el electrocardiograma de tu parte más visceral. Abre las piernas muñequita de cartón, ahí voy… para volver a nacer. Porque yo soy tu final, conmigo morirás viendo el amanecer… y no hay nada que hacer. Quien te dijo que y era poeta, yo soy la teta… la ubre de esa vaca sin leche.



Casi un cuarto de vida. Te das cuenta? Y hay tanto de que probar. Si me amas, ámame, si me odias… reconcíliate conmigo porque no hay otra opción que besarme cuando estoy jodido.
Baila, baila preciosa… soy lo máximo y tú eres brutal.

Soy mi propio mesías.
Soy mi enagüe virginal.
Soy la tostada sin mantequilla.
Soy mi canción favorita.
Soy la puta.
Soy el sofá.
Soy la carne podrida.
Soy el límite.
Soy el mal comienzo.
Soy…

Una luna por la tarde

Latiendo sobre la luna, revoloteabas. Solo algunos segundos (o quizá algunos mundos) me regalaste tu sonrisa inconsciente. No he dejado de mirarte incluso antes de mirarte por primera vez. Yo sé, yo sé… yo no enterré mis manos en la tierra para cultivarte. Yo no tengo nombre en tus galaxias. Soy un extraño en tu hemisferio. Cuanto me encantaría regalarte algo más que una estrella.

Latiendo sobre la luna, revoloteabas. Viajando sobre las nubes sobre las que yo me puedo caer. Y un globo aerostático pareciera que necesito para llegar a tus manos. Un cohete de papel para alcanzarte y sepas por lo menos mi nombre. Yo sé de dónde vienes, no sé a dónde vas. Me encantaría ayudarte a llegar… ahí afuera, a ese mundo del que todos tenemos que probar tarde o temprano, para, por si hace falta, poderte guiar.

Si algún día pronuncias mi nombre no me odies. Yo no te arrebataré nada, aunque ya te has llevado parte de mi corazón.

Ponte ese vestido de princesa para irte a buscar. A donde yo vaya te traeré conmigo… a ti y a la tierra de tus orígenes. Esa tierra donde hundí mis manos algunas vez allá… en esos otros mundos.

¿Quieres el nuevo juguete?

Que todos los reyes caen es muy cierto mi amigo. Que todos los vagos cagan no es algo que vamos a discutir a estas horas de la vida. Cuando te ganas la corona (de espinas) tienes que levantar la frentes en alto para cuando se escurra la sangre por tus mejillas sepan todos que te ha costado llanto. Pero no es un juego cualquiera, porque cualquiera no juega. ¿Querías jugar? Ahí tienes. Esta es una fast machine. Como todo, viste. Si no reacciones al estimulo, el estimulo se pudre en el camino y… el dolor. Tú sabes del dolor. No puedes perderte el redoble de tambor y el paso acompasado con el que te has casado.

Deja ya esos muñequitos de acción sin acción.

Abandona los poemas cliché, los versos sin pudor para ser malos.

Recoge tu ropa del suelo en ese hotel barato.

Olvida esas tetas plásticas, esa cámara de mentiras.

Desenamórate de la suciedad y la sociedad de los malos.

Esta es una fuck machine. Y no hay llanto que valga o excusa que excuse. No explicación a nada. Es ó no es. Y si no es ya para que seguir en el tren. ¿Quieres el tren? Ok… pero sin llorar.

Chao.

Chao.

Matina

No sé cuantos días han pasado desde que desperté tan temprano. Seis de la mañana. Para mí es muy temprano. Ayer por la noche Ricardo vino a visitarme y conversamos largo rato. Ya hastiados de temas de mujeres decidimos ver El placer de tus ojos. Ni si quiera la terminamos. La conversación de fulanas y menganas nos dejó cansados. Seis de la mañana y Ricardo tenía que dar una clase modelo en no sé qué instituto. Lo acompañé a tomar el micro. Mientras caminábamos el maricón me dijo que hace tiempo no veía una mañana tan brillosa. Así, con el sol iluminando los enagües de las nubes. Y yo le digo: Huevón, es de noche todavía, solo que ahí al fondo están soldando. El como siempre se caga de la risa de mis estupideces. Yo solo me sonrió animado por su compañía. Ricardo es de mis pocos amigos.

Regreso a mi cuarto. Mi cuarto separado de la pieza familiar del tercer piso. Me expectoraron a la segunda planta, donde vivíamos hace un año, que ahora es un vecindario vacío de habitaciones con la excepción de una pareja de esposos que vende pollo a los mercados de por aquí. Que por cierto se despiertan antes de las seis de la mañana. Felizmente soy una roca durmiendo. Pero ya sabes, hoy Ricardo, el metódico Ricardo me despertó a las horas que yo aún vivo inconsciente. Te dije que es mi amigo.

Abrí la laptop y terminé de ver la película pendiente. Adelantando la línea de tiempo del reproductor. No te dije que ya había visto la película. Pues sí. Con Liliana hace unas semanas. Abrí la laptop y supe que por enésima vez faltaría a esa clase en la universidad, no me preguntes cual. Ya me di por vencido. No me preguntes porque, ya me hice al dolor.

Ni si quiera he tomado una ducha. Internamente me juro y perjuro que lo haré. Había decidido aprender hoy esa área que nunca fui programado en el trabajo. Realmente no quiero nada hoy, ni hoy ni mañana, quizás lo quiera todo cuando esté en nada. Pero eso es un absurdo, no? Esperarlo todo cuando ya no tienes oportunidad de nada. Cuando estas tan cagado como un pozo ciego de cárcel. ¿Hay pozos ciegos en la cárcel?

Me siento derrotado últimamente. Y lo peor de todo es que… derrotado por el muñeco de jalo güin que soy. Que inventé.

Ocho y cinco de la mañana. Martes, carajo. Martes.

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Mío de Mi

Muñequito de cartón. Quien te crees tú para señalar con dedo acusador a tu tía suicida. Si tú también le pintas ojitos a la muerte y luego te vas para seguir viviendo. Lamento del lamento, ropa interior del mundo exterior, pura figura sicodélica y sicótica. Tú ya sabes de qué pata cojeas, gato de cinco patas cuando apuestas tu séptima vida. Y te gusta bailar en la cuerda floja cuando te ajustan la cuenta y a si pagas la factura con millones de deudas detrás tuyo. Siempre haciéndole poses porno a Caronte, a ver si es mujer, a ver si se levanta la falda para cruzar el río. Pendejo.

Tus intenciones benévolas se manchan con tus frustraciones macabras, anda no seas cabra, salta la valla para que no te quemes en el pueblo, porque pueblo chico puede traer infierno grande, pero pueblo grande trae infierno inmenso. Y ya sabes cómo va esa canción de quemarse hasta morir de frio. Señor.

Growing Down

Vengo aquí para huir. Huir de mi mismo, de mis partes más feas, vengo aquí para maquillarlas aunque parezcan al final putitas quinceañeras, vengo aquí para auto difamarme, para esconder mi desdén por lo sucio. Al final sigo siendo sucio, o acaso no?

Quiero arrullarte pero de mi boca solo salen insultos. Te quiero, los quiero a todos. Yo sé amar como lo hacen las piedras y el pan. Yo abro mi boca para besar la tierra y me ahogo. No puedo con mi genio, y me las ingenio para auto estafarme, esa es la premisa primordial: El autoengaño. La mayoría de trabas y piedras en el camino son impuestas por el propio YO, el SUPER YO que de súper no te tiene nada y el RECONTRA YO, que eso si es una cagada suprema, acaso no lo has probado? Todos somos unos coprófagos desde que tenemos uso de razón, o me vas a decir que no es cierto? Tienes cara para negarlo? Yo sí, aunque a veces no.

Mi sabiduría ha caído por los suelos, es más siempre estuvo por los suelos, pero de que soy sabio lo soy. Si no mira ese soliloquio mal parido que tengo entre las piernas colgando aún de su cordón umbilical. Es que yo soy mi madre y mi partera. ¿Ahora entiendes porque te digo que soy un hijo de puta?

Mis manos se vuelven hechas de papel higiénico mojado, mis pies son de cartón, mi vientre un algodón empapado de comida chatarra. Hay una carrera infinita entre la pornografía, las uñas sucias, los videojuegos y los mocos. Soy feo, y lo sabes.

Al fondo, en mis entrañas hay un agujero con fondo blanco. Es una luz. Es tan estrecho que no puedo salir por ahí. Salir de mí. He crecido tanto.

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queen - killer queen

Entrañas Delatoras

Dividí mi cuerpo en partes.

Tomaron trozos de mí para llevarlos directamente a sus bocas.

Empecé mi viaje por sus labios carmesí, por sus dientes de perla y sus lenguas pulposas y anduve por el infinito de sus esófagos.

Cuando me anidé en sus entrañas las infesté de mí.

Dolí.

Me dolió.

Me vomitaron como si se tratase de un orgasmo y me derramaron hasta llegar a sus bustos, sondeé sus pezones y estos fallecieron.

Sus senos se secaron, sus vientres se contrajeron.

Sus bocas se ampollaron.

Me mentaron.

Fui Eterno.

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Esa parte tuya, querido.

Después de todo aquel asunto con la máquina virtual no era tan complicado como creíste, era tan simple como engañar a Caronte para llevarte al hades aún vivo fingiendo estar muerto (que te va tan bien engañarle a todo el mundo que estás gris).


Después de todo no todo queda ahí.




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Aquellos mundos oxidados

Hace más de tres lunas tu belleza me horrorizaba, me partía el alma y me la reinventaba como si no hubiera ocurrido nada. Hace más de tres lunas tu silencio me arrancaba el corazón, lo elevaba en el aire y lo comprimía hasta explotarlo.
¿Por qué te extraña que hoy me sonría cuando huelo tus errores como si fueran flores? ¿Acaso no dije que descendí a los infiernos y bailé con el diablo una balada al son de un laúd? Todo ha retumbado y los ecos me alcanzaron, y vibré… vibré!

Mírame, hoy estoy muerto y mis suspiros en tu nombre son profundos, se insertan en la tierra y la remueve, entonces ya no soy de ese mundo que alguna vez anduvimos desnudos, sino de este mundo de colores y alambres donde volamos acorazados. ¿Cuándo habrá libertad para empuñar nuestras espadas y batirnos en el aire gris?

Yo no sembré en tus campos.

Yo anduve por tus pueblos.

Yo corrí por tus calles.

Yo no puedo morir dos veces en el mismo aire.







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Otra referencia

Cansado, con ciertas ideas masturbadoras, Miguel se acuesta en su cama y piensa en Sofía, piensa que ella es una cagada por ser tan muda. Pero Miguel sabe que él mismo es una bolsa de mojón porque, ayer mismito después de despuntar a Sofía llamó a Carolina para invitarla al cine, que invitar, para que ella invite y sin querer queriendo ir a un Hostal. Miguel, sin levantar su cabeza de la almohada mira la ventana, hacia afuera, la copa del los árboles que rondan su casa. Este hijo de su madre no sabe que dentro de 5 años Sofía tendrá una bebé, suya para colmo… o sea de él, entiendes? Que se casará con él, que le será fiel, que… la mierda, todo por él, pero Miguel no lo sabe. Sí, Sofía es una cagada por ser tan muda. ¿Te había dicho que Miguel es una bolsa de mojón?



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Referencia

El pan seco sobre la mesa combinaba con el color ocre del mantel, y a la vez desencajaba con el rubor de Francisca, Francisca estaba de colores, además del rojo de la sangre sobre su mandil de cocina. Francisca estaba quietecita en la silla principal con la mirada fija en su plato de sopa, sopa fría además… fría como ese fluido seco que había emanado hace un instante del cuello de papá, porque papá era un hijo de puta, porque papá hacía daño desde que tiene uso de razón, porque mamá murió por él, toda golpeada, y por él, el esperado Ángel nunca vio la luz del mundo. Ahora que lo piensa Francisca, que bueno que fue así, porque la luz de su mundo era gris y espesa. Como la sopa sobre la mesa.

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Ese otro capítulo bonito

La guerra sigue en pié, las balas corren de un lado a otro, los cadáveres bailan si o si. Hoy, como pocos hoy llegué tarde al trabajo, pero decidí tomarlo a la ligera, igual con un sentido de urgencia, pero a la ligera, al final trabajé más horas de las que me correspondía y me dio cierta satisfacción humana, mi parte animal estaba dormida, y para inflar un poco ese globo que hay dentro de mí ayudé a alguien moralmente (y eso que mi moral es un zafarrancho). Al final del día laboral, solo quería salir del trabajo, irme, ya había cumplido con un poco más de lo que me correspondía, era suficiente por hoy.

Hice una llamada prohibida a una persona prohibida (y exagero con el adjetivo, es más el prohibido debería ser yo), quedamos en ir al cine, como otras tantas veces fuimos al cine y terminábamos en otras circunstancias de largos puntos suspensivos. Hoy, tal vez no fue un punto final pero si un punto a parte, fuimos a ver una película de terror… y luego… luego fuimos a su casa, nos despedimos. Sentí que esta vez no respiraba un humo asfixiante, sino… aire, solo aire. No me he sentido superado, pero tampoco un tarado… solo ha sido lo que debió ser en circunstancias aparentemente críticas como esta. Me comí un sándwich de pollo, viajé en el micro… ya era de noche, nueve de la noche, no regresaba a casa desde las ocho de la mañana, mi estómago era otra vez un festín de comida chatarra, te contaba que viajaba en el micro… había una mujer alta, más alta que cualquier mujer u hombre en el micro… era hombre, era gay, le miré… y cuando me miró le sonreí, luego olvidé que existía y cuando llegué a mi paradero bajé, Bajé de todo lo que viví hoy… pero me queda el recuerdo de la placa de este día. Y llegué a casa buscando el nombre de alguien en mi monitor, no estaba, solo vestigios de mensajes pasados… pero no estoy triste, me hago tripas corazón, tomo aire… mucho aire y lo boto (o lo escupo, como para no perder la costumbre) y sonrío… y hablo con la gente que me hace sentir que en esta película de guerra, aunque existen balas y cadáveres bailantes, hay escenas que aunque no felices a mi me hacen feliz.

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Por que yo tambien soy una Alicia en el pais de las porquerias

Que le corten la cabeza, que le corten! Que le corten la cabeza a este jijuna!
Todos los televidentes me dieron su veredicto, de esta su telenovela: Engáñate y estarás Jodido, que se trasmite por su canal favorita: Real Business. Pero como que no me doy el valor de arrancarme esta garrapata del cuero cabelludo, de este clavo que no sale con otro clavo, por eso: Que me corten la cabeza!

Debería cambiar de sistema operativo, pero con lo que cuesta adaptarse, al final lo haces, y te acuerdas lejanamente lo difícil que fue, que al final no es tan difícil, y pasa el tiempo. Pero el conejo te dice que es tarde para el té, y voy por el té, ese sistema operativo que antes utilizaba, y voy… voy… y recuerdo esa vieja interacción hombre-computador, y vuelvo a alucinar, y doy click una vez, dos veces, mil veces… mi dedo sangra.

Grados Fahrenheit

Se queman mis ojos, se inyectan de sangre cansada. Diecisiete horas bajo la sombra (y el yugo) de la soledad formal. En algunos noctámbulos paréntesis mis ojos se cerraban, mi mente se cerraba y recuerdos informes se venían a mi mente, recuerdos de cosas que jamás me han pasado, no hay por qué recordarlas, no las recuerdo.

Nada es trascendente en este instante. Mis manos adormecidas, mi cabello lavado por el aliento de la noche fenecida. Hubo un frío congelante, pensar en él es llamarlo de nuevo a la dermis de mis pies. Petrificante.

En conclusión, de esta síntesis de vagancia mental, estoy cansado, y pegarme el formato de soledad formal, y silencio formal y cojudes formal a veces es un pantalón que me queda flojo y se me cae. Un payaso sin chiste, te das cuenta, Brutal? Por eso cuando la rutina llama a tu puerta, así como hoy, es mejor morir intentado estar vivo. Captas?



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El otro crimen ( II )

Vi el mantel con las migas del pan regadas sobre su vientre plano e infértil.  Las tasas vacías y frías... el olor a mantequilla que aun no fenece me hizo recordar mi infancia. ¿En qué momento los gritos y las groserías aumentaron?

Vi el mantel sin las migas, ahora eran rastros de arroz seco y oxidado… reseñas de otra gente. Un restaurante. Tenedores grasientos a las dos de la tarde.

A las dos de la tarde el sol se abre, regañado por el frío se abre… como una ulcera ultimada.

Las horas no pesan, sino que se hacen livianas junto a mi entusiasmo.

Me he convencido de no pensar, sino observar y acoplarme al rompecabezas, encajar sin violar mi forma. Soy materia.

Pienso en el amor, y penetro en el, sin que el amor entre en mi. Soy crisálida.

He matado los atajos de mis venas.

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