Carta a Estefanía

Cuando empieces a leer estas líneas ya habrás encontrado mi cuerpo colgado de la madera del techo de mi cuarto, de verdad, ojala ya esté muerta por que lo que menos quiero es estar viva y que con el tiempo me mires con miedo revuelto con rencor. No quiero tu desprecio ni tu lástima, solo quiero que te duela… nada más. ¿Por qué he tomado esta decisión? Ni siquiera yo alcanzo a la respuesta; siempre me creí muy madura frente a los demás pero al mismo tiempo sabía que no quería aceptar ciertas realidades. Vas aceptar la que estás viendo ahora? Pues no te queda de otra.

Ayer, después de salir de la universidad, me di cuenta que nunca iba a ser lo que tú querías y mucho menos lo que yo suponía querer. Será que no quiero nada, ni del presente ni del futuro será que por eso ahora ya no respiro? Te duelen todas mis palabras verdad? A mí también me duele, o me dolía… ya no respiro, ojala que ya no esté respirando, ya no quiero estar viva, entiéndelo.

Se me da por preguntarme si realmente estás leyendo esta nota, pero sino, bueno… ya te detesto lo suficiente… y ya muerta, no sé si sentiré algo. Carajo… estoy confundida. No te odio, pero te detesto y por eso termino todo aquí y así. Ni siquiera sé la razón exacta… mamá, lo siento, pero nos lo merecemos, yo más que tú. La suicida soy yo.

Camila.