Para eso estoy yo

Sabes que? La verdad en toda esta histeria es que yo termino siendo ayayero mío, si, yo soy sobón de mi mismo, no del gerente de la empresa en la que trabajo ni del profesor del curso en el que más cagado estoy, yo me chupo las medias solo, yo me escondo mis propias mierdas, yo me soporto mis prejuicios y mis perjuicios. Me hierve la cabeza cuando alguien me viene con cojudeces del tipo: “Habla pes Albertito. Oye cholo un favor…” No, no me jodan y si soy un ijoeputa para contestar a la mierda que no quiero escuchar.

A veces soy muy, como te lo digo, pasivo y de mi boca sale un: “Ok broder, voy a ver si puedo”. Pero la verdad que por dentro escupo sangre de mi muela picada. No soporto huevadas, no… solo las mías, por que las mías son eso, mías y no me quito el sombrero por nadie (si no lo hago ni por mí, porque pues).

A la primera que me encuentre en situaciones que me jodan la existencia, media vuelta y a la putasumadre, yo no quiero que me jodan, para estoy yo, para joderme solo.

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011

Llévame a Buenos Aires,

Perdóname la insolencia muñeca de terciopelo,

Alfajor de licor

La agresión de tu belleza

Me atrae hasta los huesos,

Te pido, te obligo

Abandona a todos tus amores

Ensáñate conmigo

Pídeme, oblígame

A ir contigo a Buenos Aires,

Trasládame en tus aires

Muñeca de terciopelo,

Si no te sigo, arrástrame.

Arrastrado ya

Vamos a la plaza

Ver los pájaros despegar

Como yo despego

Tus besos de tu boca

Y los pego a la mía,

Alfajor de licor.

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010

Tres mil soles se alzarán sobre nuestras cabezas
Y una jauría de alfileres traspasará nuestra carne,
Nada crecerá en la tierra, no dará hijos la madre
Estarán vacios y ocres los platos en esta mesa
Los estómagos y los frutos se odiaran eternos
Porque el ojo del hombre es ciego y hiere fugaz
Y fugaz olvida para poder pedir más de este pan,
Este pan que no merece, este pan sin manos.

Gritarán los verdes caminos por la sal ausente,
Llorará el mar por la huida de la espuma, tres mil
Soles negros estallarán tres mil veces más
Hasta que se enjuaguen nuestras lustres mentes
Hasta que el ojo del hombre vuelva a parpadear.

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Me cago por tí

Tío Pepe, a donde te ha llevado el amor, o acaso la locura, o acaso la mujer que contornea tu vejez, o tu juventud que por lo visto no se ha oxidado aun. Ya quisiera llegar a esa atmosfera, traspasar ese planeta del desenfreno sano.

Hasta cuando esperaremos nosotros, los imberbes, a probar esa fruta seca pero jugosa donde destilas la real esencia del amor hecho de amor para crear amor? Nos llega, tampoco es de estar tan viejos (Espero).

Tío Pepe, me descuadraste, te tatuaste en el hombro en honor a Tía Edita: “Me cago por ti”.





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Te decía que el lunes arde como el infierno, el martes será un festín de cenizas, aja?

Soy una paria, un estafador, un auto estafador. He maquinado mi propio entierro y elegí a mi sepulturero, al Sr. Brutal, que no tiene arrepentimientos, como yo que soy un llorón, un mariconcito empedernido. Le dije al Sr. Que estoy cansado y se cagó de la risa, se cagó en mi, que no hable tanta huevada me dijo. Me quedé pensativo, como cuando un hijo agacha la mirada después que su padre le da una reprimenda, levanté los ojos luego de un rato y le expresé mi duda: ¿Por qué el maltrato? Me devolvió la mirada, fría e impenetrable –Eres tú el que no tiene corazón, idiota-.

Caminé sondeándolo, escudriñando su forma, me daba la sensación de control, pero él… frio e impenetrable, todo él es así, no hay más que hacer. –Puedo ser mejor, quiero decir, sin necesidad de cambiar puedo pulirme, sacarme lustre comprendes Sr.?- Y esta vez cambió su expresión a una nostálgica, sus ojos se humedecieron y me demostró su ira e impotencia en sus pupilas dilatadas y rojizas. Sé que toda la culpa es mía, pero Brutal tenía el trabajo adjudicado a sus pretensiones, por que vino a este mundo mío a gritarle al cosmos que era necesaria una libertad, la libertad de los sentidos, de los verdaderos sentidos.

Nuestros rostros estaban ardiendo como todos los lunes. Y rompí el espejo con toda la ira que se merece el margen y el error… y el horror.

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Feliz dia de San Valentín dear Pornography Viewer

Al señor siempre le llegó la insípida sensación de creer (o saber) que su capacidad de redactar (o acaso decir?) se fugaba en el momento menos conveniente, así como ahora. Como ahora que hace veinticuatro horas se reunió con los amigos del trabajo para compartir un plato de comida, un plato de amistad, un plato de cosas que no se dicen, por lo menos cosas que no se dicen con palabras. Porque así son los amigos, porque así son los que llamamos conocidos, o como nos llamamos? Ojala, por el bien de la especie, que tengamos por lo menos un concepto resumido de lo que es ser amigos (resumido pero especifico y claro).

Ya hoy, por la mañana me dediqué a trabajar, hoy fue mi primer día laboral en el Real Plaza, fue tranquilo, la vista era agradable bajo el sol, la gente zumbando alegre y para ese entonces ya había olvidado que era catorce de febrero, que mucha gente había escuchado hipnotizaba a Alberto Plaza, que solo dormí dos horas, que lo que tenía para ese día era tres ex novias y muchos amigos a los que el resto del día demostré mi ingratitud. Y me dediqué a mirar piernas, y culos y tetas, y caras bonitas si es que las hubo pero esa parte de las caras no las recuerdo. Para bien, cumplí con mis objetivos de turno y por ende me sobrealimentaron con una hamburguesa más grande y un helado, comí a reventar.

Llegué a casa y no tenía ni un puto sol para llamar (al azar) a alguno de mis amigos más queridos y bebí jugo de maracuyá, y dormí cuatro horas, y me senté a escribir aquí porque al abrir mis ojos legañosos me percaté que durante el compartir de un plato de comida, a ninguno le dije: Feliz Día. Y lo quise decir ahora. Feliz Día. Y antes de empezar este post se lo dije a mi mamá. Feliz Día. Y se los digo a mis amigos de siempre. Feliz Día. Y a los amores y desamores de siempre. Feliz Día. Y a mí. Feliz Día.

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Lunes por la madrugada. La misma nota.

Busco su nombre en paginas de perfiles personales, haber si hay algo nuevo de ella. No encuentro nada, salvo una que otra foto pasada, que la verdad, ya me ostigaron. Dido canta Small ville, y yo no canto ni un carajo, aun no termino con mi ensayo sobre Comunidades Virtuales que debí presentar el lunes pasado, tengo una treta para que me lo reciban... pero haber si funciona. Tengo sueño, estoy sucio y tengo hambre.

Estoy castigado, encerrado en una celda sin llave, es tan fácil salir, pero mas fácil se ha vuelto volver a entrar.